I den anden ende så jeg besluttede at titlen min første artikel om medfølelse en mere og mere sjælden følelse. Det er derfor, når jeg står over for en venlig gestus, føler jeg, at jeg er vidne til en historie, der går ud over den anden side af virkeligheden.
Det er tid til at tage hjem. Redaktionen er nu tom. Mobiltelefonen ringer endnu en gang. Jeg svarer og igen bare en uforståelig stemme. Linjen går død. Jeg spekulerer på, hvem på den anden ende kunne være så insisterende. Det er tid til at tage hjem.
Regnen bliver mere og mere intens. Jeg sætter farten ned fra 110 til 80. Jeg er forsigtig. Motorvejen er tom. Klokken er 23.30, og folk er allerede hjemme og forbereder sig til i morgen. I dag var en dag med silende regn. Det har surret på gaderne siden klokken seks om morgenen, og ifølge vejrudsigterne stopper det ikke før om to-tre dage. Mobiltelefonen ringer igen. Jeg svarer aldrig, mens jeg kører .
Et lyn i horisonten får mig til at forstå, at dagens regn kun var en aperitif. Stormen nærmer sig, og det er bedre at være hjemme så hurtigt som muligt, hvis jeg ikke vil ende under dens raseri.
Jeg parkerer på gaden, stiger ud af bilen og går hjem. Lyn lyser himlen op og tordenen der følger er optakten til mit livs største syndflod. Jeg hænger min jakke op, skifter tøj og slapper af. Mobiltelefonen igen.
Klar siger jeg.
Jeg troede, jeg ikke ville kunne høre dig godt, svarer en mandsstemme.
Hvem taler jeg med? spørger jeg.
Jeg er Alberto din bedstefar.
Jeg forbliver tavs i et par sekunder.
Jeg har allerede fortalt dig, at jeg er bedstefaren.
Min bedstefar er død, svarer jeg vredt. Jeg har aldrig mødt ham i niogtredive år....
I den anden ende af natten
Et tordenskrald tager mig ud af denne pinlige situation. Jeg bemærker umiddelbart efter, at linjen er gået død. Eller måske er det mig, der har lagt på. Jeg ved det ikke. Jeg har aldrig kunnet lide sjove opkald. Mine grampa han har været død niogtredive år og jeg har aldrig mødt ham, men alle der ved noget om min familie ved det.
Jeg ser på uret, det er allerede midnat. Hvilken aften. Jeg sætter mig i sofaen for at læse en artikel, som jeg havde efterladt halvfærdig, og så lægger jeg mig til at sove. Jeg begynder at læse og telefonen ringer igen. svarer jeg.
Det er normalt at være skeptisk, vi er ikke vant til at tale med vores afdøde pårørende . Men bare rolig, det er bare en oplevelse, en af de historier om efterlivet som du kan lide så meget. Med tiden vil du være i stand til at vurdere det mere objektivt, siger stemmen i den anden ende.
Hvilket år er du født? spørger jeg uden at tænke.
I 1920 - svarer han - 8. maj 1920
Den, der hævder at benægte det uforklarlige, kan intet opdage. Virkeligheden er en brønd af gåder.
-Carmen Martín Gaite-
Regnen slår kraftigt på ruderne. Stormen bliver mere intens, og lysene begynder at svigte. Fødselsdatoen er korrekt. Men selv det beviser ikke meget.
Jeg skal fortælle dig, at jeg er glad for at se, at du har mig i montren i stuen, og at du bærer mig om halsen tilføjer stemmen.
Jeg rejser mig og løber hen mod vinduet. Jeg har kun været i dette hus i to måneder, og ingen er kommet for at besøge mig endnu. Hvordan skulle manden i den anden ende vide, at jeg har et billede af min bedstefar i stuen? Og hvordan kan han vide, at jeg har vedhænget om halsen, som hans bedstefar bar hele sit liv?
Bare rolig, vær ikke bange, sæt dig ned, prøv at berolige min stemme.
Hør hvis det er en joke hvis nogen sætter et kamera ind i huset ringer jeg til politiet svarer jeg rasende. Jeg sætter mig ned og prøver at bevare roen. Det ser ud til, at jeg er ved at leve min historie fra efterlivet. Nu ved jeg, at denne stormfulde dag vil jeg ikke let glemme.
I den anden ende bryde formen
Jeg ved, at det, der sker med dig, er usædvanligt, de lærte dig, at det er vanvittigt at tale med de døde, og nu tænker du, at nogen spiller dig en prank, eller at du er ved at miste forstanden. Tænk, at ikke alt i livet er, som det ser ud. Som børn bliver vi lært at have en vision om livet, og det kommer i vejen, når det kommer til at acceptere andre virkeligheder, fortsætter stemmen. Tro ikke på alt, hvad du ser, eller alt, hvad de siger . Tvivl på alt og stol på din personlige erfaring.
Døden findes ikke datter. Folk dør kun, når de bliver glemt... hvis du ved, hvordan du husker mig, vil jeg altid være hos dig.
-Isabel Allende-
Min vantro er total. Efterlivet, de fænomener, der manifesterer sig i den anden ende af livet, har altid tiltrukket mig min opmærksomhed, men nu hvor jeg er i det, føler jeg kun tvivl. Mit sind nægter at tro på det. Af en mærkelig grund føler jeg stor hengivenhed over for den bedstefar, jeg aldrig har mødt. Jeg bærer den dybt inde. Måske er det fordi jeg ikke har været i stand til at bruge tid sammen med ham, at jeg føler denne store og specielle kærlighed.
Lad os se, selvom vi går ud fra, at det er rigtigt, at du er min bedstefar... Hvordan lykkedes det dig at ringe til mig? spørger jeg.
Takket være stormen åbnede en kanal sig. Det er ikke altid nemt at komme i kontakt med din plan, men der er situationer, der gør det lettere. Vores verdener er meget tætte, men meget fjerne på samme tid. Vi indtager det samme sted, men på forskellige dimensioner; derfor kan vi ikke se hinanden svarer han.
En ny blomst
Jeg forstår, så snart stormen slutter, vil vi ikke være i stand til at snakke mere? spørger jeg.
Jeg ved det ikke, måske bliver det sværere alligevel, jeg vil ikke bruge meget tid her, hvor jeg er, jeg er nødt til at opgive denne plan for at vende tilbage til din. Der er lidt tid tilbage til din efterlivshistorie.
Hvad mener du? – Jeg spørger forbløffet – at vi kommer til at se hinanden på denne etage?.
Måske ja, men vi vil ikke genkende hinanden, svarer han.
Forklar dig selv, opfordrer jeg, fascineret.
jeg er Når vi forlader kroppen, gennemgår vi hvad vi har lært det gode og det onde. Og hvis vi kan binde løse ender, så gør vi det. Du havde brug for dette bevis for at fortsætte din vækst, du har altid spekuleret på, om der er liv på den anden side, men indtil i dag havde jeg ikke været i stand til at komme i kontakt med dig.
Hvorfor? – Jeg spørger – hvorfor kunne du ikke?.
Du var ikke klar til at svare. På trods af din tilbøjelighed til at tro på de tegn, der kan komme fra den anden ende, ville du ikke have troet mig . Nu hvor du
Vente! skrig. Må jeg vide, hvor du bliver født?
Jeg ved det ikke, jeg kunne være født i en kvindes eller en mands krop. Og jeg vil ikke huske noget om dette liv, måske et isoleret minde, som mit sind vil tolke som mærkeligt, men intet andet.
Grampa….
Fortæl mig.
Tak, jeg har altid båret dig i mit hjerte og vil altid bære dig.
Jeg ved det også. Jeg er nødt til at gå nu, jeg elsker dig.
Også mig…. linjen falder.
Jeg lægger mig på sofaen. Uden at sige et ord ser jeg vantro op i loftet. Mit sind løber mellem tro og autosuggestion .
Tornerose
Han er fire år og vil bare lege og sove. Han hedder Alberto ligesom sin oldefar. Det år, jeg talte med min bedstefar, mødte jeg min kone og kort efter vores søn blev født .
Den regnvejrsdag bragte en stor forandring i mit liv. Begivenhederne gik hurtigere, end jeg kunne have forestillet mig, men vi var glade. Alberto er legesyg og kan lide at åbne alle skabene. Nogle gange udmatter hans energi mig, og jeg falder udmattet ned på sofaen.
Jeg går ind i soveværelset og finder alle skufferne tomme. Alt på gulvet i uorden. Alberto sidder på gulvtæppet og leger med nogle juveler. Jeg løber hen til ham og samler ham op. Se på rodet, nu samler du det op, jeg skælder ham ud.
Jeg bemærker, at han har sat sin bedstefars vedhæng om halsen. Jeg havde den på den første og sidste dag, jeg talte med ham. Jeg troede, den havde opfyldt sin mission, og jeg tog den af. Mange gange troede jeg, at det var et link i min historie fra efterlivet med grampa .
Jeg rækker ud for at tage den væk, men lille Alberto gør modstand. Skat, vi må lægge den tilbage, den var bedstefars og den kunne gå i stykker. Han kigger rynkende på mig, det er ikke dit, det er mit.
Jeg ønsker ikke at deltage i en endeløs kamp med ham. Hans mor var stædig, det var jeg også. Han tog efter os. Jeg siger bare til ham en dag, at jeg vil give det til dig, men ikke i dag. Du er for lille, og jeg ville nødig have den forsvundet.
Du giver det ikke til mig, fordi det allerede er mit svarer han indigneret igen.
Åh ja, og hvem gav det til dig? spørger jeg.
Damen i stuen.
Hvilken dame?.
Mor er ikke hjemme og i stuen er der kun... - Jeg føler mig bleg - billedet af min oldemor.
